A los veintisiete días de mayo del año setenta un hombre se sube sobre sus derrotas, pide la palabra
momentos antes de volverse loco.
No es un hombre, es un malabarista de una generación.
No es un hombre, es quizás un objeto de la diversión, un juguete común de la historia con un monograma que dice bufón.
Ese hombre soy yo.